И, зацелован, как циклоп...

***
Смогу ль когда,
                как маг-бездельник,
Коктейль из углей извлекать?
А в Коктебеле –
                понедельник…
Мне карты не в чем упрекать.
Они сложились, –
Как сложились.
Тяни за кончики враньё.
Да все желанья не двужильны,
А все просчёты –
Вороньё!
Глаза на солнце щурю, –
Нежась,
И, зацелован, как циклоп,
Откинулся на спинку лежбищ,
Возможно, –
Лебедю назло,
Что заблудился недалече,
И,
       недоверчив к чудесам,
Всему небесному навстречу
Летит,
Зачем не зная сам…
Я тоже,
              типа,
                как скиталец, –
Всё о былом, да о былом.
Ещё усердней,
                чем китаец,
Изрешетил судьбу пером…
Хоть ты звездою напоследок,
Не тай,
А там, –
            как Бог решит.
Одно усвоил: сердце – слепок
Чернил,
Что стоили гроши.
По ним одним я буду сохнуть,
И дни и ночи тосковать,
Пока когда-нибудь не сдохну,
Уткнувшись перьями в тетрадь.