15.05.2014
Вот можешь ты, чёрной чертой по аортам,
Чертяще, ломать меня до чертА.
Черты распоследнего низкого сорта,
Сливаются в строки, где чернота.
Она расплескалась. И снится мне долгий,
Такой непонятный и ранящий сон.
В нём я нетревожимо-глупой, мне горько,
Что глупость сажала за стол и на трон…
Но нет пострадавших,
И нет предающих.
Там
дети желанны, и любят котов,
И толстые мамы по ангельским кущам гуляют,
Не помня основ и часов.
До чёрта фантазий, иллюзии – к чёрту,
Как мебель, стою у опасной черты.
На вечных скрижалях все надписи стёрты,
В главе «откровенье» страницы пусты….
Скомканость
© Copyright: Лена Май, 2014
Свидетельство о публикации №114051604294
Свидетельство о публикации №114051604294
Рецензии