Слова разговор Создателя и критика о сущности Поэз

К.  Создатель, у меня печалей,
    что мудростей Твоих. Увы,
    поэты подлые ночами
    то свечи жгут, то головы
    не отрывают от лежанки.
    Им удаётся передых.
    Ничтожества и графоманки!
    А я стараюсь за двоих.
    А что рифмуют? Плети-сети,
    покой-рукой, простор-мотор.
    Не понимают сучьи дети,
    что пишут верный приговор
    своим твореньям скороспелым,
    сырым, бездумным, холостым.
    А /между нами/ этим делом
    не все кончается. А дым,
    а куролесья, а гулянки,
    а связи лёгкие в пути.
    То кобели, то нимфоманки,
    то черти... /Господи, прости/.
С.  ...............................
К.  М-да. Я стараюсь под предлогом
    движенья доброго души
    толкнуть того, сего под локоть:
    вот так, вот эдак не пиши.
    Все втуне. Родину - рабою
    и даже сукой назовут.
    А то заявятся гурьбою
    ко мне - и гадости поют.
    Изобретают постмодерны,
    а сами никаких постов
    и не блюдят /блюдут/. Я, нервы
    не сберегая, им готов -
    о суете, о благолепье,
    о дисгармонии ума.
    А что в ответ? Нелепый лепет
    да кучка старого дерьма.
С.  ................................
К.  Да... Я любил не меньше пачкать
    листы бумаги ерундой.
    Я был каменотесом, прачкой,
    завшивленным бельем, рудой.
    Я в горы восходил, я с ходу
    влеплял две пули в никуда.
    Но понял, что большой погоды
    не сделаю. Моя звезда -
    другое. Надоумил случай,
    пустячный звон да в руку сон.
    Я видел: над скалистой кручей
    сижу орлом. И на поклон
    ко мне слетелись перепелки,
    чижи, малиновки, скворцы,
    дрозды, синицы... Палки-елки -
    подумал я. Вот где концы
    запрятаны. Вот где приволье
    для смелых дум и новизны.
    И отпустил себя на волю.
    С тех пор мне чаще снятся сны.
С.  ................................
К.  Ты все молчишь. А я, бывало,
    изволю только говорить -
    и подымаю покрывало
    завесы глупой. Умереть
    готов за жизнь литературы.
    Но где она? Стихов чужих
    не принимаю как микстуры.
    Одна все пишет о пажах,
    другой о лодках и приколах,
    четвёртый о коленках ног,
    вьет пятый дым, шестой жжет порох.
    И я бы так, конечно, мог,
    да не пишу. Помилуй, Боже,
    избавь от спутников таких.
    Я б съездил каждому по роже,
    но есть и бабы среди них.
    Что делать? Как нести обиду
    на празднословие? Ещё
    себя творцами мнят. Я виду
    не подаю. А бледность щёк
    своих - то обзову диетой,
    то перепоем, то хандрой.
    Я б этих трижды мать поэтов
    свалил в отвалы и горой
    метафорических осколков
    прикрыл навеки. И привет.
    И пропадайте, палки-елки!
    /Я повторяюсь/. Мочи нет.
    Изгадили. Святые темы
    в таком... на что ни обопрись.
    Ну как найти исход проблемы?
    Скажи же что-нибудь!
С.                -  Смирись...