Беспомощное

Как  часто  не  хватает  связи
меж  тем,  что  хочется  сказать,
и  тем,  что  в  пламени  экстаза
безропотно  взяла  тетрадь,
страницей  строчку обнимая,
снижая  градуса  накал.
Не  вышла  строчка, "не  такая",
не  та,  которую  искал
поэт  в  сокровищнице  речи,
надеясь  там  её  найти.
В  тьме  тьмущей  из  противоречий
на  свет  прокладывал  пути,
неся  сокровищницу  к  свету...

Так  много  сказано  и  спето
небрежно, вычурно,  нелепо
непроходимого  вранья,
сырого  лепета  и  бреда
в пороках  выпуклого  "я",
что  так  беспомощно  и  слепо...

- Опять  чего-то  с  настроеньем, -
нахмурясь,  скажет  критик  злой
и  упоённый похвалой
и  пошлой  лести  одобреньем,
откинет  точную  строку,
в  упор  глядящую  из  бури
на  чудо-юдо  из  глазури.

Назад!  В  гранатную  чеку-
кольцо на  пальце  безымянном
небезымянную  строку,
непостоянно  и  несмело
на  лист  бумаги  под  прицелом
в тепло  ладони  на  щеку...