Самоирония

Вот девочка. Она творит стихи, рифмуя кошку с ложкой, стену с веной. В ее руке ванильные духи, пытается казаться чуть надменной. В ее словах чудовищная боль, ведь бедную никто не понимает. А он, в своем девятом "Б" король, с другой в обнимку - видела - гуляет. На ней премерзко красное пальто, оно в плечах так морщится ужасно. И поэтесса плачет: "ах, за что ты полюбил ее! Я так несчастна!"

Вот девочка. Она не спит всю ночь, покорная порыву вдохновенья. Сбежать бы ей одной из дома прочь - так мамины скучны нравоученья. Она пока не признанный поэт, не то, что эта мымра Иванова. И что, что ей всего шестнадцать лет? Зато она уже художник слова. Она страдает от людской молвы и от того, что Петя вместе с Олей. Из болью умудренной головы рождаются стихи о сладкой воле.

Вот девочка мечтает умереть от тяжести немыслимой утраты. Он идиот. Она с такими впредь не свяжется, и будет очень рада. Она-то думала, он идеал, и так его отчаянно любила. А он разбил ей сердце, вот нахал! Зачем ей больше жить, раз ждет могила? И плачет поэтесса, чуть дыша, мириться не желая с огорченьем. Измученная травмами душа рождает новое стихотворенье.

Вот девочка. Ей критика скучна. К чему все рифмы-ритмы? Что за сила?! Она творит стихи. Поэт она! "Не нравится - уйди. Я не просила!"
Никто ее не любит. Все глухи. Быть может, зарабатывать на этом?..

Вот девочка. Она творит стихи. Знакомые зовут ее поэтом.