ты

ты бесполезен.
кто бы ты ни был,
этот мир тебя выломал, выебал, выбил,
тебе остается еще полвека ползти до рельс,
по которым другие едут на юг или в светлое будущее,
я, болезненно убежденная в собственной правоте
и глубоко пьющая,
в свои еще даже не двадцать лет,
наскребаю себе тридцатку на доширак,
называя его обед, 
потому что на более правильный суицид
мне не хватает смелости, боюсь остаться на том
свете без сигарет.
мне говорят not bad,
я кидаю из окон флешки с собственными стихами 
под самые затасканные песни 
radiohead
.

буковски писал про отсутствие света в конце тоннеля
из дерьма, бастардов или калек,
камю про то, что единственный
верный свет - человек,
который д е й с т в и т е л ь н о человек,
я писала тем людям, которые никогда
даже не вспоминали обо мне оставшись одни в поезде.
конец этой повести я оставлю за занавесом,
на весах своей гипертрофированной детской совести.

не давай мне вести ни в танце, ни виды транспорта,
в любом случае ты опомнишься вылетевшим в кювет.
когда меня будут хоронить на окраине города,
и если случайно ты там окажешься,
брось на гроб свою чумную повязку
и пачку пафосных сигарет
.