рыбы

я не рыба, ни в коем разе, должна признаться,
в отличие от наших с тобой так любимых женщин.
мне хочется делаться старше и не бояться,
что чешуёю покроются мои плечи.

что я  обрасту чем-то склизким, что аневризма
станет размеров больше, чем ждут хирурги.
твой эгоизм больше страшного катаклизма,
пальцы сростаются. влажные чаще руки.

слов с каждым годом все меньше, хватаю воздух,
мысль летит, унесенная диким ветром.
раньше к бумаге липли стихи и проза,
сейчас же бумага стала огнем и пеплом.

и вот оно счастье: рыбой не быть навеки,
а если и быть, то китом, что на берег брошен.
чем глубже - тем больше давит тебе на веки
фразами странными будто ты что-то должен.

а я не должна, никому не должна ей-богу.
зависеть не нужно от воздуха и пространства.
идущий со мною сам выбирает дорогу,
там  в сумерках синие лилии, там не хамства,

там нет ничего, только губы шершавит ветер.
и шепчет вселенная : милые мои дети....