Ей всё обрыдло,
Бедный мой цветочек.
И всюду быдло;
Боль отбитых почек.
И как всё тупо,
Как же всё постыло!
И плакать глупо:
Лучше ведь не было.
И в сердце смерть
Отчаяньем стучится.
И бездны твердь
В ночных кошмарах снится.
Какая боль
Её терзает душу!
Чужая роль,
Где вся душа наружу,
Где тьма и холод,
Внешний мрак тягучий.
Сердечный голод –
В Небе чёрной тучей.
И не вздохнуть.
Глубокая могила.
Худую грудь
Плитою придавило.
И нет уж веры,
Что придёт тот рыцарь.
И руки серы.
Платьице из ситца…
Кого ей звать?..
Но слышен слабый голос.
И где же рать,
Что светлый её волос
Превозносила?
А она чуть дышит.
И где та сила,
Что её услышит?
И то тепло,
Что сердце отогреет,
Чтоб отлегло
Всё то, что так болеет…
5 марта 1995 года
Бедная
© Copyright: Эдуард-Владимир Вайнштейн, 2014
Свидетельство о публикации №114051505701
Свидетельство о публикации №114051505701
Рецензии