Пистолет на прицеле, висок у песка.
Писк из глотки смерти по свисту свистка.
Любовь, пуще казни, целит в плечо,
В горло, в спину, все-равно — горячо.
Близко к смерти, близко к седому нутру,
Только космы лесные одни на ветру.
Только волны глухие, да солнца лучи.
Пуще сочного меда, да воска свечи.
Умирай — не помрешь, как вещей не замучь,
Как клещей и вшей. Как же ты невезуч.
У тебя — ни кола, ни двора, двери нет,
Нет замка, нет земли, да закончился свет.
Так закончился Рай на земле без земли,
Без собачьего лая на всхлипы луны.
......................................
На прицеле
© Copyright: Милерада Таппуис, 2014
Свидетельство о публикации №114051505397
Свидетельство о публикации №114051505397
Рецензии