Чудеса из шланга

Быть легче лёгкого, взлетаешь в небеса.
Отбросив бредни нищенского доживания.
Ты заливаешь в лёгкие, из шланга, чудеса.
И вот летишь, пока звучат признания.

Флейта жизни, бессмертный взяв аккорд.
Уже сама играет рок-н-ролл тебе другому.
Под диковато – жуткий крестный ход.
Что от Гоморры направляется к Содому. 

Из звука, в звук, в тебе пилот апофеоза,
Под марш Радецки разбивается на части.
Не захотев прийти обратно, из наркоза,
уходит в монастырь последней касты.

А может просто дождь стеной идет?
И каплями об мир оплеванный стучится.
Всё тихо на планете, сотни лет, и вёрст.
Да и навряд ли что-то новое случится.

Нельзя безмерное загнать в шаблон,   
а зло порвать на доли, графики, и шкалы.
Наш крестный ход, опять ползет в Содом
В лохмотьях свиньи, в рясах по шакалу.

Заправив чудом, твой бумажный самолет.
В момент, пилот на всё махнул рукою.
С дождем, и флейтой, свистнул в небосвод.
А свиньи хрюкнули, что это Божья воля.