И этот дом, и этот дождь за окнами;
И твой, дождем размытый силуэт…
Всё так знакомо, так привычно соткано,
Как будто не было всуе прошедших лет.
И дежавю, порывами внезапными.
Скрипя, качели набирают ход…
И вспышки молний: где-то там, на западе,
Грохочет гром, гроза вовсю идёт.
И ты – такая милая, продрогшая,
Шагнёшь из тьмы в мой обветшалый храм.
И с вымокшим пальто, обиды прошлого,
Отбросишь на пол, как ненужный хлам!
И блеск свечей (анахронизм, конечно же,
Но мы с тобой привыкли при свечах).
Да будут свечи! Будет все по-прежнему…
И взмах ресниц, один короткий взмах!
И будет ночь любви казаться вечностью -
Той самой, поглотившей свет и тьму!
Граничащей с греховною беспечностью;
Где нам уже не важно, почему…
А утром – кофе, сигарета пятая.
«Я так скучала. Как ты без меня?»
И правда. Надоевшая, заклятая:
Ты не моя. Ты больше не моя…
14.05.2014г.
И этот дом, и этот дождь за окнами...
© Copyright: Владимир Сипин, 2014
Свидетельство о публикации №114051409895
Свидетельство о публикации №114051409895
Рецензии