Цвета индиго

Опять валяется во тьме,
Опять, тот труп цвета индиго.
Тот непонятный, глупый цвет,
цветов моих вторая лига.
Забитый глупостями мозг
Под песни, сон и алкоголь.
Свобода языку и краске -
стена и мой аэрозоль.
И воля творчеству, опять же,
помойке, гадости, дерьму.
И в рваноджинсости своей
не уж то снова одному
теряться в сырости подъездов,
в поганой затхлости дворов?
И ночевать под сводом пыльным
сорокквартирных бункеров
средь крыс и пыли на последнем,
на ссаном всеми этаже?
Во тьме и вони пива банок,
как на последнем рубеже
пытаться вспомнить, что же было
в поганой пьяности вчера?
Благодарить случайность снова,
что не поймали мусора.
А может и поймали, может
отбился я иль убежал
и в тёмном и зассаном месте
в испуге я заночевал,
мечтая выспаться и снова
себя почувствовать живым,
хотя давно я, честно слово,
и не являюсь таковым.
В поганой яме алкоголя
я доживаю свои дни,
калеча разум, умирая
под тяжестью своей брони
и ненависти моих бывших
родных, знакомых и друзей.
Как показала жизнь - поганых
ублюдков, крыс, скотов, ****ей…
Разочарован я и в дружбе
и в вере, в правде и любви,
Разбились в мясо и осколки
Мои мечты. Ardeur de la vie.
Но скоро, скоро, я уверен,
я сброшу тягостное иго
и окунусь в лазурность снов
и цвет покоя,
в цвет индиго...