Хрустальное сердце 06. 05. 2014

Гнёздышко свив на верхушке каштана,
жаркое солнце вздремнуло и в путь -
сквозь облаков серебристую стаю,
силясь богатством убранства блеснуть.

Мне бы испить эту общую радость!
В нежном потоке оттает душа
от леденящего, жгучего взгляда
дерзких времён, что бездумно спешат

и порождают вопрос за вопросом.
Только вовек не услышать ответ.
Ветер безжалостный звуки уносит
и заметает свой каверзный след.

Так и живём: жаждем, что не имеем.
Не бережём птицу ту, что в руках.
Хочется ввысь, да без крыльев не смеем.
Крылья имеем — хозяин нам страх.

Ходим по грани заведомо тонкой.
Любим чужих, убиваем своих.
Думаем — ангелы, сами — подонки,
глупые детища в мире слепых.

Солнце, прости, мало радуюсь свету,
милой игре шаловливой в ветвях.
Просто хрустальное сердце поэта
стонет, разбившись о явь в пух и прах.

06.05.2014

__________

Л.:
- Хотел спросить : какой это каверзный след есть у ветра ? ))

Ответ:

            А разве солнце может вить гнездо,
            потом дремать в нём иль шагать по небу?
            Пить радость разве можно? Строить дом
            в краю с лихим названьем «Злая небыль»?

            И может ли оттаивать душа,
            в рай возлетать иль падать в бездну ада?
            А времена, что без конца спешат,
            имеют ли глаза, чтоб жечь нас взглядом?

            А ветер — он имеет ли права,
            чтобы, следы повсюду оставляя,
            ломать, крушить или ласкать, играя?

            И лишь коварство может жить в словах!

            И сердце — не хрусталь, но разобьёт
            легко его то в жизни, что нелепо.
            Наперекор всему стучит оно — поёт...
            Наперекор ветрам - отстроем будней крепость!

            Нет крыльев у мечты, не чёрен страх.
            Нет голоса у звёзд и слёз у тучи.
            На то поэт, чтоб рисовать в стихах
            волшебный мир, манящий, словно кручи.

***

Д.Ч.:

... и сердце разбилось, и солнце не в радость,
И слёзы на Праздник совсем о другом...
Весна не весна. И любовь кувырком.
Стихи отказались ложиться строкой,
И рыба в томате - полнейшая гадость...
Со мной происходит такое впервые.
Причёски и платья, цветы, зеркала
Не скроют проблемы тупого угла.
Но я не могу, я давно зареклась
Пути выбирать, извините, прямые...

Ответ:

             Всё так. Только строки ложатся, как надо:
             в них боль, но житейская правда слышна.
             Разящи слова, как огонь канонады.
             И не мудрено, ведь повсюду война.
             Но, право, сегодня и шутке есть место.
             Мы живы еще и надежды крыло
             призывно зовёт нас не в грозную бездну, -
             туда, где еще несказанно светло.

***