Болезненное бесчувствие

Протыкает мою строку серых будней жало,
Суета, будто жадный клещ, гулко пьет меня –
Я не то, что совсем исчез, просто меньше стало
Крови песен в моей груди, и в душе – огня.

Чуть прохладно… тропа судьбы в пыли дат и чисел.
Что ж согреет меня теперь? И куда я мчусь?
И не ведаю: то ли я, то ли эти выси
Проливают багряным бликом остатки чувств.

Если высохнут все они, словно блеск заката,
Не порвется извечных странствий тугая нить,
Но зачем же тогда писать и идти куда-то,
Если строчкой не можешь ты никого любить?

Всё равно мне: палящий зной или дождик склизкий,
Путь прямой без больших забот иль тоски изгиб –
Много разных людей я знал, но так мало близких,
Потому-то в моей судьбе не видать ни зги.

Дожевала худой закат пасть безлунной ночи,
Только тени гуляют здесь, и тропа пуста –
Я не то, что сошел с ума, просто больно очень,
Я не то, что совсем погиб, лишь идти устал.