Смотрят кусты в серебро воды,
Пьют этот лунный вечер,
Листья летят на лучи звезды,
Как мотыльки – на свечи.
Каждый из них и красив, и смел,
Дальше – судьба простая…
Так же и я на тебя летел,
Чтобы истлеть, мечтая.
Сердце ни ест ни тоска, ни гнев
В этой вечерней рани,
Ведь мотылек не грустит, сгорев,
Что он крыла изранил.
Сам я не ведаю, что со мной,
Рад я мечтам и вспышкам –
Много сказал о любви смешной,
Может быть, даже слишком.
Так оттого, что я весь в огне.
Милая, дорогая!
Тихое чувство горит во мне,
Громко меня сжигая.
Пусть ты ни разу не поняла,
Ясен мой путь средь судеб:
Только гореть… и гореть дотла,
И все равно, что будет.
Чувства и отзвуки так просты,
Светит печалью слово:
Всё, что дарил я – не хочешь ты,
Жаль, не найду другого.
Так же вот листья на берегу
Ввысь не поднимет нива…
Но лишь одно обещать смогу,
Что я сгорю красиво!
Только гореть!
© Copyright: Игорь Кабанов, 2014
Свидетельство о публикации №114051408145
Свидетельство о публикации №114051408145
Рецензии
