Что ты, грустная радость моя?
Сам не знаю, что будет, что станется,
И, как будто, запутался я,
И, как будто, душа – чужестранница.
Словно я здесь не дорог, не мил,
Хоть строкою за общее ратую,
Хоть я зернами песен кормил
Нашу родину – птицу крылатую.
Но куда улетает она?
Или я уплываю в далекое?
Будто звук затопила волна,
Или дождик залил, тихо цокая.
Хоть его горлом раненым пей,
Жаль, что влага сквозь раны закапала –
Птица песни не ела моей,
Лишь когтями меня исцарапала.
Зря я сыпал зерно из горсти
Через ливни ли, облако вьюжное,
И не сгнить зерну, не прорасти,
Так лежит, тихо сохнет, ненужное.
И как будто, не хочет весну,
Что все ждут: и цветы, и животные,
Но люблю и людей, и страну,
И всех птиц, и ветра перелетные.
Кину звук в голубую гряду
Туч кудрявых…. что будет-то станется,
Я с родимой земли не уйду,
Пусть душа на земле – чужестранница.
Душа чужестранница
© Copyright: Игорь Кабанов, 2014
Свидетельство о публикации №114051408094
Свидетельство о публикации №114051408094
Рецензии
