Что-то слышу,какой-то крик,
И что-рядом шепчет в ухо.
И не читал я умных книг,
Во рту моём как всегда сухо.
Я в зеркале себя не вижу,
Я в темноте с ума схожу.
Я слушаю тебя-не слышу,
И за руку себя держу.
Себя держу не отпускаю.
И сам себя порой боюсь.
Час ночи,я не засыпаю,
Здесь нет икон,но я молюсь.
Надежды нет,но всё же верю,
Во что не знаю,но молюсь.
И сам себе вообще не верю,
Чего хочу-того боюсь.
Тут голоса,впереди,сзади.
То слышу,то не слышу я.
Тут комната,но нет кровати,
Хоть есть кровать-она мала.
Скрипит она,болеют уши.
Кровать,стена и темнота.
Была надежда,но разрушит,
Любая тута ерунда.
И это всё мои записки,
Мои воспоминанья дней.
Заговорил тут по-английски,
И я больной to every day...
07.03.2014
Записки больного
© Copyright: Владимир Шинжаев, 2014
Свидетельство о публикации №114051406630
Свидетельство о публикации №114051406630
Рецензии