Отправляю я почту...
И хотелось бы вот что
Мне сказать, обратившись к судьбе :
Стал я очень богатым,
Стал, как слово, крылатым,
Стал поэтом... Спасибо тебе !
Босоногие письма,
По векам разбрелись вы,
Разбрелись, но не сгинули там.
Всем я кланяюсь низко,
С кем свела переписка :
Людям, небу, деревьям, цветам.
Всем дождям благодатным,
Кораблям невозвратным,
Книге той, что лежит на столе.
Всё вместилось, поверьте,
В самодельном конверте,
Что зовётся душой на земле.
***
Свидетельство о публикации №114051405892
Перечитала Ваши стихи. Вы вручаете "босоногие письма" Судьбе и летят они в "самодельных конвертах" в вечность.
"Босоногость" - удивительное свойство, которым Вы наделили письма, свойственна ещё и душе. Несомненно, только души поэтов и истинных скитальцев столь близки к природе и поэтому близки к Богу.
Куда попадут эти письма? Кто примет и прочитает их, в каком столетьи?
Одно несомненно, их прочтут.
С искренним вниманием к Вашему творчеству.
Людмила.
Людмила Обухова2 15.05.2014 17:23 Заявить о нарушении
Владимир Привалко 16.05.2014 10:10 Заявить о нарушении
Ирина Набатникова 17.05.2014 11:12 Заявить о нарушении
Моё стихотворение - это ведь только образ. Воображаемый разговор лирического героя в воображаемой ситуации. Я и мой лирический герой - не совсем одно и то же, как ты понимаешь. Лирический герой живёт своей жизнью, не так ли ? Рождается и умирает, и снова рождается. Никакого пессимизма в этих строках, мне кажется, нет. Есть грусть, есть радость - всё что создаёт поэзию, так я полагаю. Возможно, я ошибаюсь. Но кто застрахован от ошибок ? Менее всего поэт.
Владимир Привалко 17.05.2014 13:01 Заявить о нарушении
Ирина Набатникова 17.05.2014 14:50 Заявить о нарушении