До точки

               

С днём рождения,  милый чудак,
Ныне    твой  неприкаянный    праздник.
Неожиданно тихо.    Вот так.               
Будто   после    подаренной   казни               

Ты укромно сидишь при свечах.               
Пастернак.  Два широких бокала.    
Они, медленно тая,  молчат.             
Она так ничего не узнала.

Смотришь долго в слепое окно,
Где парит  день сурка надоевший,
И каретой,  от бед пожелтевшей,
Катит серая жизнь под уклон.

Ты ей так ничего не сказал,
Что ломает, когда  вы не рядом,
Что идёт за грудиной гроза
И дожди переменные  с  градом.

А по  сердцу  гуляет весна,
Как девчонка в кленовом веночке,
И так хочется выпить до дна
Эту жизнь по копейке,  до точки.
 
Она  дивно, до слёз хороша,               
Как небесная алая фея,
Хрупкий  стан  и цветная душа
На ресницах   рябиновых тлеет.

Столько сил и энергии ком,
Что хватило б  на девять с полтиной,               
И ты был бы убит целиком
Даже четвертью их с половиной.

С днем рождения, милый чудак!
Это твой неоконченный   праздник.    
И судьба,   кинув в небо пятак,       
У обрыва над пропастью  дразнит.