Поэт ли я,отнюдь,лишь только скульптор,
Резцом что слов,сшибая с языка
Души контекст,ваяет ересь культа
В золе от рук страничек дневника.
Где строчек кровь,иначе быть не может,
Смывая грязь незвучных ныне рифм,
Вскипает вдруг и венами на коже
Возводит форм художественных риф.
И рвёт в клочки навязчивые думы:
Быть здесь,иль там,за гранью бытия...
Уж коль стихи,всего лишь фунт изюму,
То я-не я и хата не моя.
Поэт ли я...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2014
Свидетельство о публикации №114051403436
Свидетельство о публикации №114051403436
Рецензии
