Мне приснилась вилла на Мальорке,
Яхта в пенном море на глазах.
Где не нужно думать об уборке
И вобще каких-либо делах.
Но омары встали в горле комом,
Миллиарды жали мне везде.
У обрыва встал я над изломом,
Руки к небесам скупым воздев.
Право, я несчастное созданье,
Гаснет пламя, в сердце стынет кровь.
Это просто кара, наказанье,
Как же ты, Господь, ко мне суров.
И готов уже я без оглядки
В бездну предо мною сделать шаг:
Жизнь в шелках, богатстве, сверхдостатке
Без тебя, любимая, не смак.
Потому в душе озноб и осень,
Евро, словно листья, шелестят...
Только ты (ну где ж родную носит?)
Золото потратишь все шутя!
Бедный Богач
© Copyright: Странник Поэзии, 2014
Свидетельство о публикации №114051403109
Свидетельство о публикации №114051403109
Рецензии