***

"Писать, зачем, когда, казалось, молод,
Зачем растрачивать теперь свои года,
Ведь беспощадно гонят, мчатся годы,
Не возвращаясь к прежним никогда".

"Зачем себя напрасно в "муке" тратить,
Вот станешь седым, вот тогда пиши,
Тогда не будет взбалмошной услады,
Тогда соблазны больше не страшны".

Такие могут быть придирки и к поэтам,
И к тем, кто прозу сочиняет по ночам,
Кто проливает бесконечным светом,
Иль придает значенье мелочам.

И отношенье, как глупейшим людям,
Не видящим невиданных красот,
О них как о незрячих судят,
А ровным счетом все наоборот.

Не от красот берутся за работу,
Не от чарующих глаза прекрас,
Кто воспевает красоту природы,
Наверное, уже давно б угас.

А человек, его движенье мысли,
Его привычки, тонкости души,
Поистине чарующе искристы,
Без примеси лукавства, явной лжи.

Любые проявления горазды,
Любые вынуть, взвесить - на показ.
Добро, к несчастью, наблюдать не часто
Приходиться теперь и среди нас.

Вот этот факт, порой, толкает сильно, очень
(Я не про всех, а лично про себя)
Браться писать, подчас, настырно строчки,
Не ненавидя, но и не любя.

А так, чтобы уйти от скуки,
И развенчать свою, подчас, свою тоску.
Да если б более писали люди,
То меньше б виселиц висело на суку.