Хрупкие стёкла мечты

соавтор Налкон Хроносфер




  Он писал письма, нажимая на кнопки, пропуская ток от сердца по проводам. Он звал в сети, но лишь гулкое эхо раздавалось в сводах Зеркального Храма серым шумом.

  Зачем?

  Эта жизнь похожа на лабиринт из бессмысленных алгоритмов и ненужных стараний по написанию кода собственной смерти.
 
  Но он, всё же, писал. Каждый день. Каждый час. Каждую минуту. Даже когда он погружался в сон (больше напоминающий забытьё, чем сон), его уже совсем электронное сердце неустанно выстукивало Азбукой Морзе всё новые и новые слова, предложения, абзацы, главы. Быть может, так было заложено изначально, ровно сам Исток, Творец, Бог, пожелали сыграть злую шутку, наделив единичный байт информации верой в ответ.

  Может быть, но какая сутью разница? Он писал письма, которые никто не мог получить, а если бы кто и получил, то никогда бы не прочёл, а коль и прочёл бы каким-то неведомым чудом, то не увидел бы смысла и семантики текста.
  Да! Он писал. Странные вещи, хотя не так уж это и странно писать для своего Сердца. Или это само его Сердце писало для себя? Как знать?

  Известно лишь одно - в этом сердце жила Она! На берегу Вечного Синего Моря, в домике из стекла, где нет стен, мешающих любоваться восходами и закатами, одни лишь хрупкие стёкла, будто сама отдалённость - напоминание о реальности, что стоит только коснуться, и тонкие трещины распустятся одиноким цветком, разрушая прекрасный мир, освобождая Её, так ждущую ответа.

  А письма шли, блуждая в Зеркалах Сети, превращаясь из Истины Чувств в Ересь Слов, несущих лишь Информацию (что нужна абсолютно всем, но только не Ей), превращаясь в Ничто. И лишь пламя глаз Её отражало лёгкий осадок сохранённых эмоций Тепла, что излучало Его Сердце.

  Потому, видно, они и Жили. Он и Его Мечта.