Пианист

По клавишам скользит душа Любви,
Мир разделен на черно-белый облик.
Звук напоен, над невесомостью повис,
В нем наша жизнь – от радости до боли.
Как яркий свет, в ночную пустоту
Врезает клавишная поступь неизбежно,
Быть может, свято,
Может быть, небрежно,
Нам открывает Музы наготу.
И вносит в серость истину и свежесть,
Да откровений жизни чистоту.
Самозабвенье, грусть и отрешенность
В ней порождают искренний экстаз.
Как от Любви возвышенные стоны
Приносит Пианист в безмолвья час
Зовущий взгляд, блуждающую скромность
И в то же время страждущую страсть.
Мир черно-белый, но цветов оттенки
Так и плетут картину смелых грез,
Как может лишь возвышенное тело
Нести в себе и нежность, и полет,
И первый поцелуй, и первое причастие –
Ко внутреннему духу этих тайн…

…Вот Пианист безмолвен, безучастен
И опускает руки, он устал.
Он опускает нас из поднебесья
Своей Любви, своих духовных тел
В наш мир, не так красив, но очень тесный,
Без возвышений наших серых дел.