Я не могу писать стихом распятым,
Как пригвожденным к комнатке моей,
Где я живу, как будто, в сорок пятом,
Среди разрухи и чужих вещей.
Но я могу, летая, петь о жизни,
Которая причудится к весне,
Где можно жить светло, без укоризны,
О чертовом не зная колесе.
Оно то вознесет тебя к высотам,
То скинет на безумных скоростях,
И мир любви, что был сегодня соткан,
Сорвется в самых низменных местах.
И что за день останется порукой
Для дней земных, оглохших в темноте.
И как же сердце, с учащенным стуком,
Мне удержать на звонкой высоте.
Мир любви
© Copyright: Юлия Коробова 3, 2014
Свидетельство о публикации №114051304247
Свидетельство о публикации №114051304247
Рецензии
