Есть сны в которых я уже не юн

Есть сны, в которых я  не юн.
Сижу на лавочке, читаю книгу.
И ожидаю, что  за лентой дюн
мне явит Бог последнюю интригу.

Но не иду туда. Страницы книги
мне дарят суть разорванных минут.
Там (на страницах) свищет звонкий кнут,
гоня к чертям подобные интриги.

А сон (что, в общем, свойственно для сна)
ведёт меня на лунную дорогу.
И в сон ко мне приходит вдруг Весна.
И шепчут волны: «Ну и, слава Богу».

Я вижу спины.  Там же - впереди
идёт отец и дед пред ним и рядом
идёт бабулька и грозит:  «Гляди,
 а ты тут за каким, скажите, лядом?

Ступай назад  гулёная  фарья».
И я в поту холодном на подушке
проснусь. Куплю бухла в Полушке.
Я снова тут, на родине ворья

в краю, где алкоголики в почёте,
где часто перечитывают Гёте,
где в лифтах ссут соседи и собаки,
где в телевизоре, да и в газетах враки.

Где в ямах и колдобинах  дороги,
где берег в тоннах битого стекла.
Где сквозь туман приглядывают Боги
за жизнью, что ещё не истекла...