Художник

Он гуляет в заброшенном парке и смотрит в карминно-закатное небо
Каждый раз, когда краски вокруг обретают свой яркий пурпурный цвет.
У него в сумке чай и немного варенья с душистым хрустящим хлебом,
Он садится под старым деревом, жжет сигару и достает мольберт.

А вокруг чехарда, мимо катятся листья в безумстве из алых красок,
Мимо катятся люди, пытаясь успеть на мильоны неважных встреч.
Плавно движется кисть. В цвет зари его старый пиджак измазан,
В нежном трепете весь, он пытается миг тишины на холсте сберечь.

Старый город укутался в тьму. Так же быстро и так неизбежно
На осеннем холсте появляются бледные блики из первых зарниц.
Он рисует. И звёзды вверху разгораются пламенным заревом нежным,
Их не видит, увы, ни одно из спешащих, не высохших масляных лиц.

Холст закончен, и гордость работы смешалась с безумной печалью.
Обречен. Никогда не увидеть картин не заметившим звёзды в лесу.
Подожди. Оглянись, я стою за спиной, не из масла, я здесь, реально!
Как на звезды смотрю на тебя. Нарисуй же меня. Нарисуй.

13.05.2014