Светом дорог разжег,
Траблы рутины вниз.
Если взлететь не смог,
То не падать ниц.
Из тени стен, не в плен -
Вышел, без прав уйти
Город на море - тлен.
Пыль в глаза, но впереди 4 пути.
Первым прошел не нашел,
И все, что забрал растерял
Джинсы в труху - голышом
Выл, но все же искал.
Вторым не пройти - прости
Его стерегут и бьют
Идущих, бегущих на этом пути,
Под звоны криков пьют, пуская салют.
На третий лишь стал - в оскал,
Руки умыл в крови.
Бродил, творил и тут же ломал,
Счастье утопил в пыли на третьем пути.
И дальше бы брел из зол
Взяв в руки ненавистный флаг.
Но чести в душе не нашел,
Свернул, метнув в небо сжатый кулак.
Волны тоски близки,
Последний - тротуар и траур
В черном, горло стиснут тиски
Смертны все, будь ты блед иль мавр.
Вот и дошел, но куда, а?
Неважно, ведь шел как хотел.
А если вели - беда,
Если без струн и чернил сгорел.
13 мая 2014 г.
Четыре пути
© Copyright: Искандер Соулшайн, 2014
Свидетельство о публикации №114051310062
Свидетельство о публикации №114051310062
Рецензии