не тот человек

кто-то вспоминает себя в свои пятнадцать,
мол, как весело было, и чистым был горизонт.
ну я ходила по парку, слушала песни, заливала себя тоской,
рифмы складывала, учила стихи, читала книги,
думала о смерти и о любви.
вот прошло восемь лет и вывод: я не то что бы встала, я родилась не стой ноги.
нет, конечно, бывали радости, на минуту, ну, может на час,
были люди, цветы и сладости,
было небо, дорога, море, но об этом не в этот раз.

у меня, как в крови намешано, десять бед и один капкан,
попадается зверь лесной, приручаю его к рукам.
пою песни, кормлю с ладоней, мою гриву, лечу от ран,
он окрепнет, посмотрит вольно и уходит к чужим берегам.
ну, а я остаюсь, вспоминаю, начинаю снова курить,
а под вечер ломаются ребра, достается стакан, наливается пить.
так проходит где-то полгода, привыкаю к густой тишине,
но капкан снова звякнет, а это значит, что опять скоро быть беде.

я же жалостью себя же изжалила, раскатала, как тесто на ржавой доске.
у меня не сердце, а пристань, погрустят и уходят домой к себе.
я ничейная, я свободная, но свобода мне тяжкий груз.
я хочу отдать себя полностью, до остатка, без права, пусть.

не смотри так, не думай, что справилась,
я записки писала раз пять.
не святая, не добрая и не праведная, но меня не хотят распять.
говорят, что все скоро наладится,
я всю жизнь слушаю этот бред.
мне не надо пустых обещаний, одиночество мой обет.

я не вижу больших изменений, мне что двадцать, что восемь лет.
я измерила жизнь разлукой, ее знаю на вкус и цвет.
боль пронизывает, прошивает, слезы льются во внутрь век.
я ничейная, я свободная, я для всех не тот человек.