Начиналось с больницы

Был момент в моей жизни трагический,
Я лежал в кварталах, «Скорой помощи»,
Все больные, и непростые, с увечьями
И ожогами, постоянные спутники боли.
Моя койка была в середине палаты,
Я частенько смотрел в высоту, не было выбора,
Если все умудрялись смотреть телевизор,
Мне картиной «больничного авангардиста»
Был квадрат, но не черный, а белый в разводах.
И со временем мог насчитать, сколько трещин на потолке,
Сколько для глаз невнимательных информации,
Мне не нужен был в тот момент телевизор,
Все я новости и шоу-программы узнавал с потолка,
Звук ведь был, а больше ничего и не надо, только сон.
Время сузилось для меня этим потолком белоснежным,
И писать я стал там, только мне не хватало бумаги, чернил и пера,
В голове мельтешили все рифмы и строфы, успевай, в файлах памяти
Оставляй, вот и я вскоре встал на обе ноги, подлатали, хожу.
В обществе снова я, теперь времени много, фантазий довольно,
Ко всему человек привыкает, но привыкнуть без творчества жить
Считаю нельзя, геноциду ума равнозначно, раз писать научился
Пиши, боль и страдания и радость неси всем живущим на свете людям!