Фонарь. Аптека...

Клубком играющий котёнок…
Тепло, уют и тишина…
И, кажется, что мир – не тонок,
а жизнь, тонка пусть, но  прочна.

Старушка сматывает пряжу,
котёнка ласково журя.
А я страшусь, чтоб вдохом даже
не тронуть прелесть января.

На окнах, будто бы мимозы
расцвёл торжественный букет –
мороз, крепчая, заморозил,
на стёклах жёлтый лунный свет…

Инстинктом движимый, азартом,
котёнок выследил клубок:
прыжок!..  Защита – старый фартук,
и коготки вонзились в бок. 

Не зная сути своей, ляжет
уставший хищник у окна,
следя, как спутанную пряжу
распутать силится  она.

Туда-сюда подёргав нити,
в сердцах порвёт она силки,
но, разорвав, соединит их,
связав, не глядя, узелки.

Вся жизнь моя – в узлах, затяжках.
А мне б за год,.. как на войне.
А люди – «куклы-неваляшки»
закон предписывают мне.

...Январь. Клубок. Котёнок… Вечность.
Мимоза лунная… Зима.
«Фонарь. Аптека…». Дым и млечность.
Дома... и томики Дюма...