О друге

   О ДРУГЕ


В светлый праздник, праздник Пасхи,
Я молился, а друг – нет,
Но зато он дал огласке
Свой написанный куплет.

И с восторгом мне читая
Графоманства идеал,
Вдруг увидел, что скрываю
Я иронии оскал.

Он тогда сказал мне строго:
     – Не суди мои стихи.
     Жизни в них и впрямь немного,
     Но они и не плохи.

А затем вздохнул мой друже :
     – Я прожил так много лет –
     И мой путь уже отсужен
     В мир иной, где счастья нет.

     Нет там также и печали,
     Нет ни лета, ни зимы.
     Пред могилой пасовали
     Все великие умы.

     Знаешь, трупом быть ужасно –
     Дума эта не легка.
     А представлю суд мой страшный –
     Сколько всякого греха!

И хвалебного ответа
Друг дождался от меня.
Я сказал, что дар поэта
Он от Пушкина принял.

Что меня берут завидки:
Вот бы мне бы так всегда!
Есть, конечно, и ошибки,
Только это ерунда.

Я, знать, сам хожу в дурмане,
Словно пьяницы я сыть,
Обо мне как хулигане
Люди могут говорить.

О! Они и не узнают
То, что я пишу стихи,
То, что кровью истекаю
Лёгкой в поисках строки.

И порой кривлю душою
(всё равно один ответ):
Будет лучшею строфою
Друга плохонький куплет.