О друге
В светлый праздник, праздник Пасхи,
Я молился, а друг – нет,
Но зато он дал огласке
Свой написанный куплет.
И с восторгом мне читая
Графоманства идеал,
Вдруг увидел, что скрываю
Я иронии оскал.
Он тогда сказал мне строго:
– Не суди мои стихи.
Жизни в них и впрямь немного,
Но они и не плохи.
А затем вздохнул мой друже :
– Я прожил так много лет –
И мой путь уже отсужен
В мир иной, где счастья нет.
Нет там также и печали,
Нет ни лета, ни зимы.
Пред могилой пасовали
Все великие умы.
Знаешь, трупом быть ужасно –
Дума эта не легка.
А представлю суд мой страшный –
Сколько всякого греха!
И хвалебного ответа
Друг дождался от меня.
Я сказал, что дар поэта
Он от Пушкина принял.
Что меня берут завидки:
Вот бы мне бы так всегда!
Есть, конечно, и ошибки,
Только это ерунда.
Я, знать, сам хожу в дурмане,
Словно пьяницы я сыть,
Обо мне как хулигане
Люди могут говорить.
О! Они и не узнают
То, что я пишу стихи,
То, что кровью истекаю
Лёгкой в поисках строки.
И порой кривлю душою
(всё равно один ответ):
Будет лучшею строфою
Друга плохонький куплет.
Свидетельство о публикации №114051201407