Кофе с психиатром

На грани лета. Кофе - в дым прокуренном кафе,
Я пахну самолётом, чем-то дальним, сложным.
По чашкам - кофеин. Я - в маске. Всё - parfait!
И этот вечер кажется не столь уж безнадёжным.

На первый взгляд. А на второй? Да всё обычно.
Я - через стол смотрю . И сквозь пространство.
На вскидке zippo сухо щёлкает. Это привычно.
Хотя бы в этом звуке я добилась постоянства!

Что он несёт мне? А про рай какой-то, вроде.
Про чьи-то крылья. Или чьи-то резаные руки.
Про то, что люди слабы - по своей природе.
Чёрт! Как мне хочется повеситься - от скуки!

Почти допив свой безмолочный чёрный кофе,
Он, счёт прося, сказал, что будет всё чудесно.
И время лечит. И со временем всё будет по фиг.
Пройдёт и это. Ну, банально всё. И - пресно.

Он был из тех, кто ночи напролёт читают книги.
Про сон плохой и власть бессонницы, таблеток.
Про боль, про добровольные оковы, про вериги,
Про страх скребущихся по стёклам тонких веток.

Он мне рассказывал про тех, кто тупо - сдался.
Кто рая не сумел достичь, кого привозят в рай.
Он до машины проводил. Счастливо улыбался.
На стыке лета и весны. Сквозь этот месяц май.

Ему, по счастью, не знакомы слёзы на подушке,
Он верил моей маске. Да и он тут - ни при чём.
В какой-то раем именуемой и пафосной психушке
Он вроде был, насколько я запомнила - врачом.