Спрошу себя, зачем мне эта боль,
Которая скребется и стучится
Когда, как в сорок первом, будто в бой,
Собравшись в стаю, улетают птицы?
Я не машу им ветряно платком,
Я знаю, что они не оглянутся.
А по ночам им будет сниться дом,
В который птицам больше вернуться.
Душа, от боли сжатая в комок,
С рассветом не найдет успокоенья.
Святая память, как войны глоток,
Во мне бурля, не ищет утешенья.
Мне эта боль как истина нужна.
Из этой боли выплавлена память
О тех, кто напился войны сполна.
Нельзя их подвигу в забвенье кануть.
А потому, в душе ютится боль,
Отчаянно скребется и стучится
Когда, как в сорок первом, будто в бой,
Собравшись в стаю, улетают птицы.
БОЛЬ
© Copyright: Ирина Исакова Чарышское, 2014
Свидетельство о публикации №114051109665
Свидетельство о публикации №114051109665
Рецензии