Выстрелы… пушечный залп…
Чья это все же вина
В том, что безумство в глазах;
В том, что бушует война?
Острая смерти коса
Быстро бойца валит с ног.
Он у тебя на счету,
Радуйся, меткий стрелок!
Каждая смерть – это боль,
Это могильная тишь.
То, что потери малы
Матери не объяснишь.
Ей не понять никогда
Смысла всей этой войны,
Что ее умерший сын
Мелочь в масштабах страны!?
Кто остановит войну
Не на года – на века!?
Чтобы оружие взять
Не поднималась рука!
С неба с надеждой на нас
Тысячи ярких огней
Смотрят, как тысячи глаз
Рано ушедших парней.
1999г.
Война
© Copyright: Вера Долматова, 2014
Свидетельство о публикации №114051104600
Свидетельство о публикации №114051104600
Рецензии