Как умею

Я двуличен. Какая жалость!
Ни черта только я не жалею.
Да и что мне всего осталось?
Я же просто живу, как умею.
Убиваю, когда придётся,
Потому что мне нравится это.
Сердце сладостно, быстро так бьётся…
Словно был я когда-то поэтом.
Сердце тихо в груди трепещет:
Вымываю от крови я руки,
Что из ран экзорцистов всё хлещет,
Навсегда обречённых на муки.
Виноваты они только в том,
Что попался им я на дороге.
И, наверное, в доме пустом,
Кто-то ждёт их, вздыхая, в тревоге.
Вымываю я руки от грязи,
Где-то там уже солнца восход.
Тороплюсь. У меня – свои связи.
И меня далеко кто-то ждёт.
Тороплюсь. Всё же я обещал им,
Что вернусь. И вернусь живым,
Но, конечно, до жути усталым,
Грязным, рваным. И даже больным.
Буду слышать своих друзей,
Буду помнить их имена.
Так, конечно, всегда веселей –
Если светлая есть сторона.
Наслажденье – их обе иметь,
Чтоб гореть, погибая от лжи.
Чтобы ночью нести только смерть;
Ну а днём, соответственно, жизнь.
Закурю. Это сложно принять.
Так, конечно же, больше забот.
Если сторону вдруг потерять
Лишь одну, и другая умрёт.
Я ведь это прекрасно знаю.
Но сражаюсь. И будто пьянею.
Удовольствие? Чёрт, чушь какая!
Я ведь просто живу, как умею.