Книжник

Я не Книжник. Я просто дурак.
Лицемерный до боли. Лживый.
Я болтун, шалопай, весельчак;
Жизнь мне эта противно-тосклива.
Наблюдать. Время речкой течёт.
Сто семнадцатая война.
И когда же уймётся народ,
Перестанет сходить с ума?
Сто двадцатая. Сто тридцать два.
Небо то же над головой.
Бесконечная та синева
И холодный простор вековой.
Двести пять. Двести шесть. Двести семь.
Я опять берусь за перо.
Вот придурки. И правда, зачем?
Арлекин, но совсем не Пьеро
Я. А так бы хотелось порой,
Скинув маску глухого вранья,
Закричать: «Вот он я, пред тобой!»
Но… не помню, каким же был я.
Я не Книжник. Я не могу.
Я сражаюсь, а не пишу.
Крик какой-то всё рвётся с губ.
«Эй, смотри! Я живу! Я дышу!»
Экзорцист? Да, ведь я экзорцист.
Не один? А такое возможно?
Я болтун, шалопай, эгоист…
И смешно. И – немного тревожно.
Если я соберусь умирать,
То не где-то в тиши, а в бою!
Пусть другой сможет всё описать.
Я судьбу выбираю свою.
Двести восемь. Покрепче бы мне
Сжать свой молот. Огонь погас.
Эгоист. Но лишь только извне.
Остальное оставлю на вас.