Дёготь

Когда стихи во мне, я их боюсь.
Они мне жгут тавро
межрёберной тягучей невралгией.
Я выбираю бой не с той стихией –
хотел огня,
обрёл – лишь лёд.
Да, ту же воду!
Дёготь.
Мёд.

Мой дёготь сладок,
слаще мёда,
они зовут его свободой,
я по-простому кличу
ядом.

Когда хоть кто-то
будет рядом,
мной любимый,
тогда во мне проснётся сила
не писать:
в кровать
не уходить под утро,
остановиться на минуту,
вдыхая дождь…

Но знаю – ждёшь.
Мой сладкий дёготь,
дар, болезнь.
Тебя не смыть,
тебя не счесть,
нельзя продать,
порвать на части.
Ты никогда
не дашь мне счастья,
простецкий слог,
наивный ритм.

Когда оно во мне горит,
я не хочу уже ни мёда,
ни самозваной той свободы.
Боли, тавро!
Поставь мне два,
поставь мне три
горящих знака.

Не уходи!
Я рву рубаху,
увидев
страшный суд
во сне.
Когда во мне
нет этих слов,
когда мой ритм
не рвёт мне сердце,
на кухне пьяный богослов
посыплет мне клубнику
перцем
и даст мне яда.
Подсластить.

Побудьте здесь, мои стихи,
от вас приму издёвки, муки.
Я заглушу другие звуки –
оставлю голос в голове
и откажусь от бочки мёда.
Пусть остаётся только дёготь.