Философия

Мораль строга и мелодична и нет стихов прекрасней их,
Мелодия под час цинична и звук тех клавиш глух и тих.
Молчит она, не зная боли, ведь ей уже недолго жить.
Одно лишь радует на воле – не нужно более любить.
Кто нам сказал, что мы отныне обязаны по жизни плыть?
Кто нам сказал, что мы в унынье обязаны глупцами слыть?
Строка прольётся за строкою, за душу трогая людей.
Но им не важно, ведь рукою не заслонить им всех потерь.
Страсть глубины, желанье веры – ведёт всё только к одному –
Всегда вставать на путь измены, и оправдаться самому.
Здесь ложь, здесь правда, здесь несчастье, но здесь уже не важны мы.
То дождь, то слякоть, то ненастье, то отзвук горестной струны.
Нам боль посеяла надежду: «Освобождение придёт!»
Не ждали мы его и прежде, сейчас и вовсе гололёд.
С какой бы стати счастье это пришло бы вдруг в наш милый дом?
Когда уже стоит от горя в душе неудержимый ком.
Так человек для человека, не пожалеет ничего,
Так все мы: немцы, персы, греки к консенсусу пришли с трудом.
Людей лишь общее несчастье способно вмиг объединить,
Когда теряются династии, богов готовы сотворить.
Философы роняют бритвы и лезвия уже не те.
Не те, чтоб после долгой битвы нам правду выложить затем.
Деревья вьются тополями и усмехаются сверчки,
Но их уже не удивляют всеобщие людей смешки.
Здесь каждый ждёт и каждый верит, и с ношею своей бредёт.
И зная, что нам не заменят, все, что сломила страсть забот.
Людские лица посерели, на лбу от напряженья пот.
И каждый ждёт – когда же? Где же? К нам озарение придёт?
Оно идёт незаменимо печатной поступью пути.
Быть может, кто-то скажет тихо, промолвит в тишине: «Прости».
Но нет – молчанье гробовое, и нам не нужен больше свет.
Здесь всё останется живое, лишь только сердца здесь и нет.
Взгляни в глаза его большие, ты видишь там далёкий страх.
Там все нам кажутся чужие,  в законных мыслях и словах.
Потоком льются эти строки, хоть силюсь их остановить.
А ведь уж сколько порывалась, всё это творчество сгубить.
Рука болит от напряженья, но философия растёт.
И знай, не будет наважденья, последнею – мечта умрёт!
И тихий бред беспечных мыслей, неудержимо гонит вслед.
Очнись, пора освободиться, но не даёт судьбы ответ.
Хочу добраться я до сути, к чему всё это приведёт?
И на какой последней мысли, очарование спадёт?
И обнажится грубость рифмы, и глупость песен и стихов.
Откроются печали нимфы и лёгкий аромат духов.
Пишу сама того, не зная, а стоит ли оно того?
Ведь суть и гордость позволяют, мне говорить: «Ну, ничего…
Когда-нибудь… потом… наверно…». Всё это важно, но не так.
 Хоть скажет вам любой советчик, что сетовать я здесь мастак.
 Смешно писать такие мысли, ещё смешнее их читать.
Быть может, стоит просто быстро, этот период пролистать?
Но если честно – как хотите. Я не советчик и не друг.
И пусть мне говорят, что странно. Я здесь пишу  – а все здесь лгут.
20.05.2008©