ветер нас из нас выметает и сеет в наших войсках тревогу
твое правительство не щадя отзывает моего посла
а тело твое в страстной тоске
ниц падает пред чужим богом
последние па нежного танца ночи по битому дорожному стеклу.
я полотнами восхищался дали, ты жила огнем кисти ван гога.
а теперь
знаешь
морфиновым сном под нажатием поршня наполняет нас шприца игла.
наша вера слагала легенды до этих безумных ветров и "сезон закрыт"
а теперь
есть сосуд, который когда-то был полон нами.
но, увы, он также испит.
в нем
только
прокисшая
мгла
злой ветер
© Copyright: Вэйлс, 2014
Свидетельство о публикации №114051100182
Свидетельство о публикации №114051100182
Рецензии