По улицам города мертвых бредут часовые,
Сквозь серую пленку лучами скребется восход.
Кого сторожить, от чего? Ведь мы все неживые.
Над городом мертвых дожди, не забудьте взять зонт.
Стекают и падают капли в открытые головы,
Бумажный кораблик пусти и утонет солдат.
Он был бы живее чем мы, хоть и сделан из олова.
Здесь нет ничего, что могло быть мертвее всех нас.
Дымят поезда по дороге путями избитыми,
Встречают их дымом заводы, в ответ те гудят.
В них больше добра, чем за нашими душами битыми,
В них больше любви, чем у дядьки к мешочку котят.
Траву заметают снега и подвалы открытые,
Манят оказаться в нирване тебя и меня.
Зачем, мне скажи, Господь сделал нас всех недобитыми?
Наверное, чтобы мы сами добили себя.
Мертвые люди, живые машины
© Copyright: Владислав Спиртус, 2014
Свидетельство о публикации №114051101567
Свидетельство о публикации №114051101567
Рецензии