Вновь на травах сребрится морозь
и прохладны уже вечера,
а с тобой мы по-прежнему порознь,
и расстались отнюдь не вчера.
Я, в округе слывущий поэтом,
вперил в душу горячечный взгляд...
Впрочем, хватит, довольно об этом.
Ты считаешь, что я виноват?
Я такой же, как помнишь, прежде,
свою "лапу" подам щенку.
За одно изначалье надежды
под удар подставлю щеку.
Я не гордый, поверь, но всё же
тот расклад, что мне Богом дан
порассеиваю, порастревожу
по посёлкам и городам.
Где-то пестится имя поэта,
благословится строем строки...
Только б снова с тобой - рассветы,
только б снова с тобой - у реки.
Я такой же, я тот же прежний
бузотёр и до драки хват?
Все в заплатках души одежды.
Я, поверь, вовсе не виноват.
И уже как-нибудь за это -
хоть за то, что и чёрт - не сват
я прошу: " Ты прости поэта,
хоть он вовсе не виноват."
403. Вновь на травах сребрится морозь...
© Copyright: Игорь Ярин, 2014
Свидетельство о публикации №114051110825
Свидетельство о публикации №114051110825
Рецензии
Ох, где вы, мои семнадцать лет? Понравилось!
Израиль Рубинштейн 19.11.2014 18:56 • Заявить о нарушении
Израиль Рубинштейн 19.11.2014 18:56 • Заявить о нарушении
А чё..? Оно и в ...десят не поздно . Шучу. С ув. к Вам.
Игорь Ярин 20.11.2014 10:17 Заявить о нарушении
Игорь Ярин 20.11.2014 10:17 Заявить о нарушении
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.