Он точно знал

В эпоху похоти,
В стенах кривых зеркал,
Во власти частных эстетических стандартов
Скиталец некий
Всюду истину искал
В мгновенья отдыха:
Меж финишей и стартов.

И, как не странно, никогда не находил...
Иль слишком редко выдавались те мгновенья,
Иль слишком краткими являлись,
Или сил
Не оставалось на продление стремленья.

Однако, прочие, завидуя и злясь
За непорочие его, за нелюдимость,
Все норовили окунуть скитальца в грязь.
Хотя навряд ли в том была необходимость,
Поскольку странник день и ночь в пыли и мгле
Торя тропу, порой пути не разбирая,
Мечтая тайно, наконец, дойти до края,
Итак, был вымазан
И в глине, и в угле,
И в дополнительной раскраске не нуждался.
Но за глумленье на людей не обижался –
Он точно знал, что добрых больше на Земле
И этой истиною очень дорожил,
Покуда подлинной в скитаниях не встретил...
И ею в сновиденьях бредил,
И наяву лишь ею жил...

23.09.02.