Мы - дети сорок второго,
Расцвета кровавой игры
В просторах шара земного
Под общим наркозом чумы.
Её ощущали с рожденья
В пустой материнской груди,
И не было ей прощенья,
Когда похоронку несли.
Рожали нас в грязных трущобах,
В землянках, бараках, тайге,
На палубе или в окопах,
В далёкой чужой стороне.
Мы в скотных вагонах скитались,
В плену, лагерях подросли,
Ботвой и крапивой нажрались
До самой, что есть, тошноты.
Сластями нам был рафинадик,
Который сосали гурьбой,
Печеньем - соседа сухарик,
Пусть твёрдый, но просто большой.
Отцов познавали на фото,
Да мать уж не станет седой,
Но рядом всегда будет кто-то,
Чтоб выжить голодной зимой...
Рассыпется наша Отчизна,
И в мир побредём все толпой,
Где радужно всё, даже чисто,
О прошлом всплакнём лишь порой.
Мы - дети сорок второго;
Во всю полыхала страна,
В руинах лежала дорога,
Победа ещё далека.
2002г. Михаил Пикман
Мы - дети 42-го
© Copyright: Михаил Пикман, 2014
Свидетельство о публикации №114051009511
Свидетельство о публикации №114051009511
Рецензии