Я не худа, и бледнолица
Моя осанка требует хлыста,
Не бывала ни в Праге ни в Ницце
Но помню лицо своего отца
(О, Дискордия!)
Мой профиль не красив,
Душа - как высохшая роза,
Мои друзья не видели мои глаза,
Чья боль страшнее ядерных морозов.
Я не пишу стихов,
Не сочиняю песен,
Я лишь копаю себе ров
Для непрожитых светлых весен.
Мне ведь каких-то восемнадцать лет!
Я чувствую себя старухой,
Которая видала все, что могло быть,
Но с идеально сохранившимся слухом.
мои восемнадцать
© Copyright: Хэйрил Гилмор, 2014
Свидетельство о публикации №114051008926
Свидетельство о публикации №114051008926
Рецензии