комната... стол...

                ... до конца своих дней одинокий скрипач
                верил в то, что он жил как пленённый поэт,
                травы в поле святынь его слушали плач
                умываясь рассветом в ответ …





КОМНАТА… СТОЛ… НА СТЕНЕ ЕГО СКРИПКА…
НЕМАЯ ТОСКА – ОДИНОКИЙ ОКРАС.
ОН ЧАСТО МЕЧТАЛ ЗДЕСЬ, А СТАРАЯ СКРИПКА
НЕЖНО МОЛЧАЛА. И ТАК КАЖДЫЙ РАЗ…


ВОТ ДВЕРЬ ПРИОТКРЫЛАСЬ. ВОШЁЛ НЕПРИЯТНЫЙ,
УМЫТЫЙ СЛЕЗОЮ НОЧНОГО ДОЖДЯ,
ОН… В ДРАНОМ ПЛАЩЕ, МОКРОЙ ШЛЯПЕ ИЗМЯТОЙ
ВОШЁЛ, И ТИХОНЬКО К СТЕНЕ ПОДОЙДЯ
ВЗЯЛ СКРИПКУ, ОБНЯЛ ЕЁ МОКРОЙ РУКОЮ,
И НА ПОЛ ПРИСЕЛ, ЗАКРЫВАЯ ГЛАЗА…
И, ВДРУГ ОН УСЛЫШАЛ, ЧТО СКРИПКА ТАКОЕ ПОЁТ,
ЧТО СЕДАЯ НА ЛОКОТЬ ГОРЯЧАЯ ПАЛА СЛЕЗА!


ОН СЛЫШАЛ ТУ МУЗЫКУ, ЧТО НАД ВОЛНАМИ
СЧАСТЬЕ ИСКАЛА НА МОРЕ ЛЮБВИ.
ИСКАЛА, ДА ВОТ НЕ НАШЛА, ПОТЕРЯЛА
ТОТ ПУТЬ, ПО КОТОРОМУ СЧАСТЬЕ ВЕЛИ.


ТУТ ХЛОПНУЛА ДВЕРЬ. ВСЁ УТИХЛО… ОШИБКА?!
ОТКРЫЛИСЬ ГЛАЗА И ПРЕДСТАЛИ ПРЕД НИМ:
КОМНАТА… СТОЛ… ЕГО СТАРАЯ СКРИПКА,
ДРОЖАЩИЕ СТРУНЫ В СТЕКЛЯННОЙ ПЫЛИ…