Каждый день по знакомой дороге
Как всегда попадаю в кювет.
Кровь сочится, сижу на треноге
Уже пятую тысячу лет.
Уже сорок столетий не рядом
Этот запах, подаренный мной,
Обратившийся сладостным ядом,
От которого вечно больной.
Уже сряду три века не вместе,
Что ж ты память, крепка, как орех?
Не осталось других, кроме чести,
Беспросветно позорных помех.
Возвращайся, рыдай, возвращайся,
Если хочешь, то просим к столу.
Нет, прости, и, прощаясь – прощайся.
Ты сломала чужую юлу.
Вот он я! На знакомом пороге,
Как всегда запятнавший кювет.
Точат днище речные пороги…
Разрываю обратный билет.
Говорю, то, что знал априори,
Всеконечно не мог не сказать:
Я хотел подарить тебе море,
Жаль, ты просто портовая ****ь.
***
© Copyright: Беляков Григорий, 2014
Свидетельство о публикации №114051010006
Свидетельство о публикации №114051010006
Рецензии