Пиши о том, чем сердце дышит

пиши о том,чем сердце дышит.
о том,что страсть в душе любовь все ищет
о том,что страсть в устах ночами пышет
пиши.бумага всё услышит.
пиши о том, что шевелит твой ум забвенный
мыслёю Бога вдохновенный.
о том,о чем перо писать диктует поневоле
о том,что не напишешь в жизни боле.
о том, как мысли истерзали душу
о том,как сладкий плод грехов надкушен.
пиши о том, о чем тебе судьбой предназначалась свыше.
о том, как наблюдал закат, сидя на крыше.
когда ты взгляд свой устремлял всё  выше.
пиши.бумага всё услышит.

не бойся.не предаст тебя бумага.
она твой друг.она тебе не враг.
она как ангел, откроет вход в лагуну
прекрасных золотистых нежных рая врат.
и словно ключик золотой откроет она все замки,
и отопрет все двери мук. и пылкой хлынувшей любви
поток затопит пустоту в бездонном сердце с раною внутри,
но все угаснет вмиг, как гордо гаснут рано поутру,
качаясь одиноко на ветру,
словно живые,лампы-фонари.


не дай ветрам холодным ты развеять мысли,
и очень гордую и тихую печаль
которая столь нежны чувства превращает в сталь.
которая кует из нас скульптур стеклянных
бесчувственных, безумных,беспощадных.

и темной ночью в тишине прохладной
в стихи ты на покорную бумагу
переведи накопленную боль,
останется на очерствелых пальцах
лишь до крови истертая мозоль.

забыв про сладкий сахар слов,
посыплешь соль на рану ты себе
останешься наедине с самим собой
в угрюмой черно-синей темноте
и яда каплями стекать будет с лица
твоя холодная душа.
она жалеть не будет никого вокруг.
и даже самого людей творца
не пожалеет.ведь ядом тем пропитана стрела
амура,пронзавшая людей сердца,
так часто биться заставляя их
и тихо в муках умирать
от рук любовного стрельца.

и пенье сонного безмолвного певца
согреет душу мертвеца
и завещание его души,
написанное на бумаге от руки
обогатит лишь пару тройку жадных рук,
избавив его от всех тяжких мук.
прочтет молитву мертвецу монах,
перелистнув страницу бытия,
прочтет названия всех глав,
захлопнет книгу,и уйдет,
забыв про всех и навсегда,
монету лишь в карман себе кладя.



когда услышишь тиканье часов в ночной тиши
когда скупого сердца струны заиграют вдруг
внутри твоей глуши души
когда эмоций страстных отопрешь закрытые замки,
к которым ключ не мог так долго ты найти
измученный поток любви заполонит просторы пустоты,
и двери счастья распахнутся пред тобой под шепот тающей мечты
с которой рядом шел ты словно тень,
под пенье звонких свиристель,
и под весеннею капель.


и тот клочок, оборванный,истерзанный до боли
твои все тайны бережно хранит
сверкнет слеза, она от счастья,не от горя
словно хрусталь лазурный иль гранит.
печаль уйдет и грусти камень в пропасть упадет
об скалы шумно разобьется.
растает в сердце многолетний лед
с собой поток воды всё унесет и снова в сердце,
но другому вновь струя воды вопьется.


перо.листок бумаги.ручка. или карандаш.
но над тобою демон злости и порока,
крикливый дикий вздорный страж
не бойся! это лишь фантазии мираж.
пришедший к нам из-за песчаных бурь востока.
возьмешь перо ты,ручку или карандаш
осмелившись,в глазах людей ты нарисуешь вновь пейзаж
какой ты добрый,очень честный персонаж
и знаний у тебя какой огромнейший багаж.
и на холсте ты обрисуешь лица,
что в памяти останутся навек,
людей, которые смогли в душе твоей пригреться
и сумели приютиться
переступив овраги и переплыв
 глубоки устья и истоки рек.