Утро
Я сигаретой просмаливаю
душу, она изохана.
И не то чтобы плохо, но
стелется вата льдистая,
колется проседь инея,
я уже не выстою,
прости меня.
Стружкой сеется снег
над нами, телами, сводами.
Сонная тяжесть век
страшна до одури.
Свидетельство о публикации №114050908298