Ты не оставил силуэта,
И не оставил мне любви,
Теперь пишу я не портреты,
И все они теперь мои.
И даже Гёте не узнал бы,
Что написал там Томас Манн,
Не пятясь, как рачки и крабы,
В воспоминаньях разных дам.
Моя любовь в душе осталась,
Омыта вещею слезой,
И медленно вхожу я в старость,
Где пахнет снегом и грозой.
Свидетельство о публикации №114050907407